Las rosas, la muerte y el frío

La noche se está acercando.
Miedo que tartamudea la tristeza.
Su rostro se agrieta y se quema.

Su mirada siente el dolor.
Tanta súplica en su interior.
Ella apoya su cabeza en la mesa.
Una madera tan áspera y crujida.

Un cabello arisco y ensortijado.
Unos ojos sedientos de llanto.
Lágrimas carentes de sentimiento.

Unas manos apoyadas y rasgadas.
Unas uñas clavadas y ensangrentadas.
Un color de piel envenenado.

Tan solitario ser desquiciado.
La tenebrosidad está llegando.
Las paredes invocan el terror,
y la humedad va resurgiendo.

Una habitación decadente.
Un interior desanimado.
Aborrecimiento hacía mi cuerpo.

Cuatro patas sostienen la mesa.
Ella atrapa su cabeza. Se
desprenden las emociones.

En medio de la madera escabrosa
se haya un jarrón cristalino.
Tan tenue como radiante.
Tan delicado como brillante.
En su interior unas rosas.

Unos pétalos que se caen y se desasen.
Tanta fuerza desprende su caída,
que es como si se clavasen en su piel.
Con el rencor más profundo de su corazón.

Las rosas, la muerte y el frío.
Una cena olvidada, un amor quitado.
Una chica acongojada. Fastidiada.

Ella sale a observar el sufrimiento y
la oscuridad en la época invernal.
Ella merodea las corrientes del río.
Los árboles sienten la pena.
Y hacen mojar su angustia.

El silbido del viento tan apagado.
Estremece su cuerpo y lo reprime,
en un mar de consternación.

Las rosas, la muerte y el frío.
Los pensamientos afloran.
Y el miedo los ahoga.